Beatriz Estrada, Internacionalista, poeta, traductora. La poesía de Beatriz, es una poesía inquietante, dueña de un talento natural para crear atmósferas densas. Esta joven poetisa tiene derecho de picaporte para entrar y salir de este mundo donde lo mismo conviven las cenas familiares, las caricias de las olas, la nostalgia y los corazones acongojados, todo bien balanceado con honestidad y dulzura, provocando un brutal trabajo poético. Con una marcada influencia de poetas como Virgilio Pinhera, Jose Carlos Becerra, y David Huerta, las imágenes de Beatriz brillan con luz propia por su genialidad y su astucia. Sin duda, hay que seguir muy de cerca la obra de Beatriz tanto en sus poemas, como en sus traducciones del rumano.
(Publicado originalemnte en http://postalesdeotrosm.blogspot.com)
La Cena
En medio de la prisa de la abuela
nuevamente honramos la memoria
del General Domingo Pérez.
La mesa se viste de una gala blanca
y todos nos ponemos tristes a la hora de rezar
A la mitad de la sala,
donde aún descansan las historias
del terciopelo verde,
mi madre abortando prejuicios
acaricia la cabeza de mi hermano Luis
y de su novio Juan.
La vida se remoja con leche
mientras la abuela sonríe,
y al compás de una dentadura prestada
mastica con nosotros el rostro
que no quiere olvidar.
Hoy también es Domingo
Con una plegaria pagana
y silenciosa
nos revelamos a sus órdenes,
No lo perdonaremos, General
Aún guarda el baúl su estuche de tortura
con un orden militar
aparecen su uniforme,
unos guantes,
y una patria que esconde
la insurrección de las pulgas
Todos te recuerdan impenetrable,
La sopa marchando
zanahorias creciendo en el televisor
pero ya no hay cuartel en donde buscarte
honores a tu bandera
bóvedas, doctrinas,
rasca conmigo las orillas de la tierra…
En la fracción de mi sueño,
con la fuerza centrífuga de sus cabellos,
llega la Tía Fedra
y otra vez el yo me acuerdo, Él me dijo
¿Qué le vamos a hacer?
Y te sospecho, abuelo,
interrumpiendo la tranquilidad
de esta cena,
en el incesante hormigueo
a mis pies
pero ya no estás
ni en lunes ni en martes
ni en nunca,
y para evitar la ira de las buenas maneras
me aguanto la última carcajada,
aunque hoy también sea Domingo,
Y sólo piense en descubrir el misterio
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