Belladona

Desde mi sitio y hasta el horizonte,
un peso abrupto.
Espero la cratofanía
enredada en el rizo de tu pelo

nada más (me) importa.

¿Qué han traído las olas?

El cadáver sonriente

que produjo la desembocadura salada del tiempo.

A mi Hermano lo Mataron en un Cuartel

A mi hermano lo mataron
en un cuartel.
O al menos eso me dijeron.

Ni en su casa
ni en su trabajo
ni en la escuela sabían de él.
Desde hace algún tiempo lo habíamos
perdido
                   como la fe.

Habíamos mirado hacia adelante
con sueños de unicornios
que vomitaban arcoiris
difuminados entre las masas
porque la rutina era sentencia de muerte.

Habíamos mirado atrás
entre charcos de agua sucia
entre el lodo construimos castillos
para nuestras familias...
entre los perros callejeros
y semillas de belladona.

Y como a un perro lo mataron.
Dicen que el general
no quería gastar en balas
y usaron palos y piedras,

A golpes, groserías y escupitajos
los llevaron al patio,
le sacaron el ojo de vidrio
y a patadas le destrozaron
el que le quedaba,

Ciego y con las costillas rotas
dicen que se arrastró
hasta un charco para beber agua.
La abuela contaba que los muertos
lo ultimo que piden, es agua.

La luna de octubre iluminó el charco
y el frío de madrugada
hicieron dolorosa y lenta la partida.

Las ratas no perdonaron
que estuviera irreconocible.

A mi hermano lo mataron
en un cuartel.
O al menos eso me dijeron
para que dejara de preguntar.

Graffiti de Banksy 

Foto de archivo de 1989 de las ejecuciones en China tras la revuelta de Tiannamen.

Canto de amor a Nuria Tello de Francisco NiHil

Yo no podría ser el mejor.
Ni de tus amantes
ni de tus fotógrafos
ni de tus poetas
ni quiero serlo.

Soy sólo un tipo que te ama
soy sólo un tipo que pretende.

En aquellas luces de verano
se desdibujaron ésos cuerpos pintados
que asemejaban una vía láctea.
Y en tus ojos he muerto (muchas veces)
cada que el aliento de tu voz
se adecua a las estrategias educativas
del sistema en turno.

Yo no pretendo ser el mejor.
Ni de tus fotógrafos
ni de tus poetas
ni de tus amantes
ni quiero serlo.

Ni tu puedes ser una mas,
musa de los mil colores
madre misericordiosa
de cada pecado que me marcó
para siempre.
Me absuelves con cada gesto
cada trago de tus labios.
cada gota de saliva
cada que limpias tus dientes con tu lengua.
cada que con tus puntas
tocas mis cabellos.

No quisiera ser el mejor.
Ni de tus poetas
ni de tus amantes
ni de tus fotógrafos
ni puedo serlo

                                     Soy sólo un tipo
y al final todo...
todo es mi culpa.

Fotografías: Cortesía de Paco NiHil

Modelo: Nuria Tello

Visita el Tumblr de Nuria Da click aqui

Celestes

Tan lejos están los astros
como yo de ti.

Y aun así la gravedad hace su efecto,
para que no nos separemos
y bailemos en el vacío.

Que nos llamen locos
si te pienso en la cena,
en tus labios, en tus senos breves
y como agarras el cabello de mi nuca.
Y si tu me piensas entre tu clase de español
y matemáticas, y bajo la bóveda estrellada
de tu habitación, donde he de meterme entre tus sábanas.

Porque en el vacío
sabes bien
que nos pertenecemos hoy...
mañana no lo sé.

Los colibríes mueren cuando sale el sol

Y dejan el patio alfombrado de frágiles alas
aun temblorosas
por el frío.

Ella baila descalza

¿Cómo conquistar a una piscis?

Pensé en volverme arpón, o red,
pero decidí convertirme en mar.

Tus ojos como piedras encendidas

Pliego Petitorio

Porque mas obvio  no puedo ser

Hay un montón de cosas que tengo que reclamarte,
que tengo que exigirte, demandarte.

Quiero pasarme domingos
enteros sin hacer absolutamente nada,
nada de nada,
porque Nada vale tanto la pena.
Quiero escuchar como ensayas con tu bajo
acariciarte las  piernas
arrodillado ante ti mientras lo haces.
Quiero no ser caballeroso
y robarte un beso, o quizás dos
y pedirte muchos mas para devolvértelos.
Quiero que, al fin,
me temas por algo.

Quiero dedicarte mejores poemas que éste.

Quiero reparar tu baño,
desayunar huevos, o lo que sea que encuentre,
pero todo a tu lado,
despertarte después de una borrachera,
levantar los envases rotos.
Quiero verte masticar con la boca abierta,
eructar.

Quiero ver que rías, quiero que llores,
que me golpees y me escupas cuando hagamos el amor.

Quiero decirle a tus ojos "Te amo",
quiero mentirte.

Quiero que discutas conmigo
cuando vea a otras chicas,
porque así tengo el pretexto de decirte:
"Tu eres la única"

Quiero consentirte, abrazarte,
besarte, aprisonarte, asfixiarte y
jamás
jamás,
jamás dejarte ir.

Foto cortesía (por no decir "robada" )de Paw

El Color Karol

El color Karol sale al amanecer
entre las 6:38 y las 6:40 de la mañana,
el color Karol huele a café.

El color Karol suele tener ojeras
suele ser cielo,
suele ser suelo.
El color Karol se ríe antes de morir
fusionado en otras tonalidades.
El color Karol es isla nocturna,
ciega
Es unidad de lugar.

Se puede ver en la eternidad
de una mandarina,
en un ave que reposa
en un cable de alta tensión.

El color Karol dice lo que no dicen
 las palabras,
dice lo que dice una boca atiborrada
de discursos necios.

Este color pinta las calles, los campos,
los montes, las avenidas.
los ríos de agua gris,
todo para que no estés triste.

El color Karol es imitado
por mis manos,
mis pies, mis ojos.

Casi nadie logra este color
ni mezclando verde con rojo,
ni azul con naranja y amarillo.
Desearía "garabatear"
si quiera, con el color Karol
las paredes blancas de mi madre.

Pero sé que Dios no hace un milagro dos veces

Fotos Cortesía de Karol Rosales

Impostergable

Para "Mitchell Estrafalaria "

Si pudiera verte una vez más,

pero ya pasó mi turno

ya pasó mi hora,

ya pasó mi mundo.

Ya pasó de largo, y ahora siguen otros

que recorrerán cada uno de tus pliegues imaginarios

donde los poemas son un lugar común

que aborrezco junto con las piedras,

las hojarascas

y el abrir de las piernas.

Yo ya no tengo nada,

sólo estoy sediento

de tus labios

 y de tu saliva que es un mar.

¡Misericordioso Poseidón,

cruel eres en dejarme naufragar

en esta bendita tumba de océano

al que llamo:

Su Boca!

Pero ya pasó mi turno

ya pasó mi hora,

ya pasó mi mundo.

ni hoy ni nunca merecí

Nada.

Soy uno más de sus amantes perdidos en altamar

Photo By Anton Barrera

Model: Mitchell

Filosofía Griega

Éramos muchos,
y al final nos encontramos con mitos,
o mentiras,
o verdades a medias,

y donde fui
mas que suficiente.

Hermosa

con mis zapatos griegos,

en la fiesta de griegos

donde nadie fue griego,

sólo yo.

 (basado en un comentario al azar de 'Paw Muerta' en una de sus fotos, donde contaba aparentemente una escena aparentemente parecida, surrelista)                     

Principio

Para Oh

Antes de convertirme en víctima
permite que se quede
la noche penetrando,
inflamada de ti,
aborrecida de ti.
Mudo de
la muerte como
mudas de la vida,
cambiándote de verdes
infiernos,
a verdes glóbulos de sangre.
¿Que pasa por tus manos,
y en la cerrazón de ésos días fatalistas?
Pasa que recuerdas el calor de tu madre,
y pasa que no son manos, ni son días,
sólo fatalistas.
Y tienes miedo,
y en un instante
se rompe tu sonrisa,
la que sostiene el puente
que une los crímenes
anteriores a los brazos de un fantasma.

Miercoles de Ceniza: ¿Nancy?

Maru sigue caminado nerviosa,

de un lado para otro, rostros alargados cubiertos por cenizas hipócritas.

¿Qué le dirá cuando se vean? ¿Se acordará de ella?

Tranquilidad, urgente tranquilidad; de nuevo al vacío

que dejaron sus pasos y su olor

pendientes en un hilo, el peso

eterno de la pasión. Después de todo lo que pasó, después de todas esas cosas,

de los reclamos de la familia, de las preguntas incómodas, de los "¿pa' cuándo te casas?"

o de los "ya quiero ser abuela", y las fotos perdidas de hace años,

cuando las cámaras capturaban los sueños y no los rostros.

Nancy había sido presente,

pero nunca futuro.

Diarios viejos, polvo, cortinas desgastadas

Ahora Nancy está esperando un niño…

o niña.

“ojala se parezca a ella”

¿Qué le dirá cuando la vea?

Nancy aparece por detrás:

“Hola, ¿Cómo has estado?”

¿Que le dirá cuando la vea?

El Torso

Una mañana me levanto,
después de un poco placentero sueño,
y para saciar mi boca seca voy al refrigerador por un jugo de naranja,
y cuando abrí la puerta, ahí estaba:
un torso humano junto con una revista de moda y una pistola,
junto a la leche, y a un lado de los tomates.
Cerré la puerta, fingiendo que no vi nada, aún somnoliento.
Abrí de nuevo la puerta del mueble,
y ahí seguía.
Cerré de nuevo la puerta y me recosté en el sillón pensando
¿Qué hacía en mi refrigerador un torso humano?
¿Dónde estaban los brazos, las piernas? ¿la cabeza?
Tenía que ser de un hombre puesto que no tenía senos.
¿y si mi mujer lo usaría para algún guisado?
No, ella no cocina ni un carajo.
¿Qué hacía ahí?
No tenía razón de ser.
Volví al refrigerador para hallar más respuestas,
Y ahí seguía.
Cerré la puerta y me sobresalté.
¿Qué tal si es mío?
¿y si mi mujer lo ve y me reclama: “mira tus cosas, las andas dejando por ahí tiradas”?
Por mi salud mental decidí mejor volver a la cama y olvidar
un poco que había visto un torso humano junto a los huevos y la mantequilla,

esperando, prudentemente, que no sea el mío.

Photo: Cortesy of Suicide Girls (Ellierobyn - Pink Flower)

Cordón umbilical

De nuevo me desvanezco en el aire,

a confundirme en el gas natural que abunda

en la cocina de nuestra alma.

Y vuelvo al Origen:

...

(Tu boca)

...

el sur de la ciudad de México.

Fairy Cobian

Dos Poemas Breves

En estado de sitio

Inquieto, aquí espero

ser sorprendido

por tu bondadoso

aire de

locura.

El predeterminado de Windows para la locura

Watergate

Las flores crecen

borrachas de tus versos,

roigando

que no les muestres mi canción.

Amor,

Ya tendrás tu momento,

aunque ése,

ése tiene que ser el primero.

Para Diana Laura López

Los Leones no pactan con los Lobos

Es bien sabido que los leones

no pactamos con los lobos,

porque así es más fácil.

Ya no caben en el mundo

las hormigas

que cargan a cuestas

las creencias de Dios.

Ahora ¿qué hemos de glorificar?

y ¿a quien debemos de dirigir las cruzadas?

Es bien sabido que los leones

habemos de ser enemigos a muerte

de los Lobos,

y en esta cena tenemos que fingir

que nos llevamos bien por ti,

y sólo por ti,

amor mío.

Después de que vayas a dormir,

me he de llenar las manos de sangre.

Ilustración de J. Axer

Las lágrimas se oscurecen al llegar a la espalda baja de la Luna

Para Diana Laura López Díaz

Cuando quise hablar,
El paladar pegado a la lengua,

Porque cuando fuiste luz,
Cegaste,
Fuiste norma
Fuiste pérdida, y perdida,

Y, cuando ayer me contaste tus pesadillas,
que alguien te disparaba por la espalda,
de pronto me sentí más lejos de tí...

Pero hoy es diferente,
Sólo estás tú

yese aliento, que como

patos salvajes bajan a
burlarse de los patos
domesticados,
apagó la luz de la vela...
soplando, soplando, soplando como lobo feroz,
kilómetros de distancia que separan miles de esquirlas
de lo cotidiano...
de lo antaño...
de lo raro...
Digo tu nombre,
después tu rostro,
paisaje joven de dieciocho años.
Digo también tu risa,
después tu voz...voz, mar de ternura;
vos, y sólo vos,
relato irradiante de fuego cósmico y vientos celestiales,
vientos que soplan y apagan la luz tristísima de mis sirios
destinada a morirse como el cigarrillo de tus labios...

...
Lobo,
lobo,
¿estás ahí?

(Sé que vas a soñar bonito

escuchando los acordes de

mi voz)

Mi nombre es: Nadie

Soliloquio del hombre común

Mi nombre es nadie

y mi rostro gris,

humo que ensombrece

la sangre del asfalto.

Mi nombre es nadie

mi trabajo es desear,

servicio,

suplicio,

sacrificio.

cuarenta horas a la semana,

algo modesto para soñar,

y es que,

aún me despierto en las madrugadas

con el canto del ave azul y

de una piel dulce

de diecisiete años;

y es que hace unos meses

me he dado a la agónica tarea

de esperar...

Mi nombre es nadie

y busco azarosamente

el paradero de Alguien.

valles de infértiles nimios.

o soñar conmigo

o soñar sin mi,

¿que diferencia hay?

Grisitudes,

porque mi cuerpo,

es ese objeto inanimado

lleno de lugares comunes,

rimas internas,

versos baratos,

donde recae el odio

impactando ciertas gotas de saliva,

y es que,

a pesar de tus gritos

y de tus ruidos curiosos,

estáticas de tempestades efímeras,

letras e imágenes vomitadas

por aquí y por allá,

sigo íntimamente ligado a ti.

Íntimamente

¿ íntimamente?

Como soy Nadie

también debo confesar,

soy un tanto cobarde

sin colores abrazados,

y es que,

prefiero dejar las cosas como están

dar media vuelta

y callar, porque

los jueces siempre ven otra pela,

y luego me preguntan que "¿porque lo maté?"

...

he de responderles, que "fue porque tenia mucho calor"

Mi nombre es Nadie

y mi oficio es consumirme,

consumir,

consumar,

y me quedo atrás,

y otros ocupan ese lugar.

Ahora te toca a ti.

¡Ánda

diles lo que quieran escuchar...!

Ardiendo

Mujer que vive en mundo de Alebrijes

¿te imaginas al mundo si existieran los alebrijes?

Foto por Diana López

Tus ojos eran piedras encendidas,
tus manos, materia fría,
alma morena,
Cazadora,
peligro.
Animales descansan sobre el asfalto húmedo,
despojo del final de un sueño.
Antigua Moradora de palabras,
ancestral profeta de recuerdos,
y aun
muy a pesar de todo,
insisto en reptar hasta tu mente
arrastrandome cual alimaña, entre rincones obtusos...

rincones de piel,
labios rotos, fríos,
Eres Diosa de la lírica y de las estrellas del Sur

No hay forma de llenar el silencio de tu boca,
sólo penetran los pasos inminentes,
te lo aseguro, eso sí,
de un verdugo sediento de tu aliento,
hambriento de tus ojos
y de las muecas extrañas
con las que sanas a los hombres.

Verdugo cruel que derrite las entrañas
como cera de una vela encendida en el interior de los cuerpos,
maldito sicario,
actor mediocre del reparto de tu entidad,
que es perfecta, hasta que se demuestre lo contrario.

Porque
una escultura tuya han de levantar
las bestias de la imaginación.
Verdugo y bestia
que me lluvia, me sirena,
me olvida, me persigna,
y me persigue,
Peligrosa,
astillas del azar;
que caiga la peste sobre el mundo
por no saberte mía,
ni hoy ni jamás.

Maldigo a la Poesía

Maldigo a la poesía

por ser una tía vieja,

solterona, pobre y amargada,

disidente profesional,

ebria por redención,

ésa es ella,

una regañona a la

que le siguen todos los gatos

por su curioso sabor salado,

como a mar.

Maldigo a la poesía,

porque por su culpa

mi padre tiene que

levantarse de su sillón

a ponerse de nuevo el uniforme,

y ¡Carajo!

salir de nuevo a trabajar

para mantener la casa

porque su hijo

no pude ni contratar

una prostituta travestí.

Maldigo a la Poesía

Una y otra vez.

Es un teatro sin actores,

una mesa de trabajo

con un tiburón de plastico,

un martillo de madera,

un rayo de bicicleta.

No Importa

si somos o no somos,

si decimos o no decimos,

sólo

queda

sugerir

(nos)

Foto por Humberto Landeros