¿Y si comenzamos con un 'Te quiero'?

Y para nada las certezas de la madrugada
reniegan de nosotros
entre ronroneos.

Como si fuera el mar.
como si fuera la luna
como si fueras cualquiera.
Pero no eres cualquiera.
Nunca.

Con la mirada absuelta de los absurdos absolutos,
sigo debatiéndome entre si llevarte
en taxi a Venus,
o refutarte en metáfora.
Pero pasa, no te quedes ahí afuera,
escurriendo la tristeza que dejó el aguacero.
Pasa y sécate con la toalla
y acércate al fuego.

Quédate esta noche aquí...
al fin que no tarda en amanecer
y en que (te me) desaparezcas
(de entre mis brazos).

Es mas que  ridículo, que al sentir tus dedos
me hago la ilusión de vivir entre tus muslos.

Borrador

Esto no es mas que un primer
esbozo de poema,
del que te quiero redactar para,
con la voz perfectamente
modulada por los jadeos nocturnos,
recitartelo al oído.
y recorrer con la punta
de mi nariz tus cabellos y tus labios.

Así te amo, con la soledad con la que me acompañas
cuando inclinas la cabeza para verme.

Foto: cortesía de Dulce Ibarra

Cómplice (s)

Para Dulce

Te lloro desde dentro,
porque amarte es como intentar ver en la oscuridad:
uno tiene que acostumbrarse.

Acostumbrarse a la tibieza que dejas
en mis brazos,
a los mensajes que no lees.
A las tesis sombrías de la desilusión.

Pero sigo yo con la firme idea de dejarte
en la penumbra de la luna
donde prefiero habitar,
y habitarte.

Porque no soy de este mundo
ni tu tampoco.
¿Qué le voy a decir a tu padre?
Pues le diré que tuve que hacerlo...
que no podía regresarte a la tierra.
No,
y menos con la sonrisa que te cargas.
una la sonrisa de una niña traviesa,
fiel,
cariñosa,
soberbia...
altanera,
tierna como sólo tu sabes serlo.

Tomaste con tus manos,
esas delgadas falanges entre mis burdos nudos
y me llevaste a donde nadie nos viera,
para hacer lo que ya estaba dictado:
revelarnos en silencio contra el mundo
contra tus hermanos y hermanas,
tu padre,
contra mis amigos
contra la maldita circusntancia.
Y es que sabes que sólo nosotros tenemos
la bella certidumbre de que no podemos enseñarle
a vivir a los que ya están muertos

Imagen cortesía de Dulce Ibarra

Serás Leyenda

El sello que no se ha roto
la caminata reveladora,
las fotos en tu cuarto
y tu que no sabes que te observo.

Con lo mínimo que puedo darte
has descubierto que me gustas demasiado.
Algo que he develado hoy,
pero que lo supe desde siempre...
cuando comencé a soñarte.

Y es que llegas en las noches con
tu desobediencia libre,
con los ojos tristes de la luna
donde los trenes van a ningún lugar.
Te amé desde el primer día
Berenice,
pero tu primer beso ya sabía a despedida.

Fotos: cortesía de Berenice Barajas

Belladona

Desde mi sitio y hasta el horizonte,
un peso abrupto.
Espero la cratofanía
enredada en el rizo de tu pelo

nada más (me) importa.

¿Qué han traído las olas?

El cadáver sonriente

que produjo la desembocadura salada del tiempo.

Game Over

Cómo no dedicarte las palabras que traigo en el bolsillo,

sobre verdad y mentira,

siempre en el sentido extra moral,

y a la vez cargar 

con todos los "Sin Embargos" que te representan.

Porque tu voz tiene un timbre perfecto y único,

aunque tus labios son peores.

Porque tu piel es la sed que me recorre la garganta,

pero tu cuello es mas mortal.

Tu lengua es juguetona y curiosa.

pero tu perversa.

Ya no reviso la lista de 'las cosas que me faltan por hacer'

¿qué mas da?

Una vez mas, como casi cualquier día,

vuelvo a nacer porque en tus ojos recae

eso que los hombres llaman

                    

                                                       Milagro

Arte: Cortesía de Dulce Ibarra

Sobredosis

Hubiera querido tener mas de una razón
para escribirte estas letras
que parecerán sobradas,
des pues de tenerte a mi lado.

Pero no las tengo.
No tengo nada...

y Nada nos sobrevendrá.

Lleno mi vida de pretextos
Y de enunciados comunes...
¿qué mas da?
Miro en el espejo de tus ojos,
 y solo encuentro amor, 
mis caricias encontraron tu cuerpo,
y mis labios fueron directos 
a conocer tu boca,
tu voz me sonó a música divina y caí en tu amor.

Enfermo de ti, aborrecido de ti.
Poner mi cabeza entre tus piernas
y quedarme ahí para siempre.

Besarte hasta el amanecer,
detrás del asiento del conductor,
una y otra vez hasta que me digas:
"¡para! ¡para!" que nos escucharán.
Y luego yo te tenga que callar con mis labios
y decirte:
¡Te deseo tanto!

Pero

No te preocupes mas,
que hoy no pretenderé ser alguien
que no soy...
Manejaré las cosas desde una distancia prudente.
porque parece mejor así.
Siempre fui muy lento
y hoy por hoy sé que no me dejarías ser el padre
que tu quieres para tu hija.
No por mi...sino porque así nos dijeron que era

         mejor (?)

Alguien para pasar los cumpleaños familiares,
las comidas, las bodas
y las fiestas. 
Para pasar la vida entera contigo.
Antes de decirnos "hasta pronto"

O lo que me resta.

Fotos Cortesía de Tatiz

A mi Hermano lo Mataron en un Cuartel

A mi hermano lo mataron
en un cuartel.
O al menos eso me dijeron.

Ni en su casa
ni en su trabajo
ni en la escuela sabían de él.
Desde hace algún tiempo lo habíamos
perdido
                   como la fe.

Habíamos mirado hacia adelante
con sueños de unicornios
que vomitaban arcoiris
difuminados entre las masas
porque la rutina era sentencia de muerte.

Habíamos mirado atrás
entre charcos de agua sucia
entre el lodo construimos castillos
para nuestras familias...
entre los perros callejeros
y semillas de belladona.

Y como a un perro lo mataron.
Dicen que el general
no quería gastar en balas
y usaron palos y piedras,

A golpes, groserías y escupitajos
los llevaron al patio,
le sacaron el ojo de vidrio
y a patadas le destrozaron
el que le quedaba,

Ciego y con las costillas rotas
dicen que se arrastró
hasta un charco para beber agua.
La abuela contaba que los muertos
lo ultimo que piden, es agua.

La luna de octubre iluminó el charco
y el frío de madrugada
hicieron dolorosa y lenta la partida.

Las ratas no perdonaron
que estuviera irreconocible.

A mi hermano lo mataron
en un cuartel.
O al menos eso me dijeron
para que dejara de preguntar.

Graffiti de Banksy 

Foto de archivo de 1989 de las ejecuciones en China tras la revuelta de Tiannamen.

Canto de amor a Nuria Tello de Francisco NiHil

Yo no podría ser el mejor.
Ni de tus amantes
ni de tus fotógrafos
ni de tus poetas
ni quiero serlo.

Soy sólo un tipo que te ama
soy sólo un tipo que pretende.

En aquellas luces de verano
se desdibujaron ésos cuerpos pintados
que asemejaban una vía láctea.
Y en tus ojos he muerto (muchas veces)
cada que el aliento de tu voz
se adecua a las estrategias educativas
del sistema en turno.

Yo no pretendo ser el mejor.
Ni de tus fotógrafos
ni de tus poetas
ni de tus amantes
ni quiero serlo.

Ni tu puedes ser una mas,
musa de los mil colores
madre misericordiosa
de cada pecado que me marcó
para siempre.
Me absuelves con cada gesto
cada trago de tus labios.
cada gota de saliva
cada que limpias tus dientes con tu lengua.
cada que con tus puntas
tocas mis cabellos.

No quisiera ser el mejor.
Ni de tus poetas
ni de tus amantes
ni de tus fotógrafos
ni puedo serlo

                                     Soy sólo un tipo
y al final todo...
todo es mi culpa.

Fotografías: Cortesía de Paco NiHil

Modelo: Nuria Tello

Visita el Tumblr de Nuria Da click aqui

De ahí, la naturalidad de las cosas

Hoy sólo pensaré en ti.
Aunque no tengo nada en mi cabeza

Quisiera decirte que en el espejo de tus ojos, sólo hay amor,
y que en mis caricias sólo está tu cuerpo.

Pero no serían palabras mías,
las robaría de un manual barato
escrito sin sentimientos

No te escribiré nada
ni poemas ni cartas.

Porque es un mandato
presidencial
ser parte de tu piel,
de tus labios, tus sonrisas,
ser tus miradas,
poseerte con fuerza
y hacerte mi sumisa.

Porque ese es tu mas grande regalo.

Después, que venga la redada.

Estar metido en tus sabanas
y tu entre mis piernas...
 hacer esto y lo otro
Deberíamos amarnos
con la rabia enferma
como si estuviéramos locos.

Y aunque el silencio es la mesura de la distancia
mis labios fueron hechos para conocer cada rincón de tu boca.

Foto: Cortesía de Ixca Jyotsana

El Efecto

¿Quién lo diría?
Que hoy mas que nunca
tenga que agradecer
al insignificante hecho
de que una mariposa aleteó
en Paris,
para que yo te tenga ahora
empapada en mis brazos
guareciéndonos de la tormenta.

Fotos cortesía de Zaira

Preferencias

Me encanta dormir,
porque es como estar muerto
 pero sin el remordimiento.

Para mi hermosa gata Lola, que siempre duerme sobre mis piernas cuando escribo, o cuando trabajo en el escritorio

Sur Les Médicaments D'ordonnance

El rojo de su sangre
el galope de su corazón
latiendo en su piel caliente,
la respiración,
el sabor de su sudor
las palpitaciones de su voz....
todo eso son la melodía de mis noches.
Pero Jessica sólo dijo:

"Me caga el té, es sólo agua caliente con un par de hiervas"

Foto: Cortesía de Dulce Ibarra

Me siento como un doctor, a quien se le ha muerto un paciente...

(o cómo otro sueño se tira a la basura)

Desde que empecé a escribir, y a leer de manera mas concienzuda, uno de mis mas grandes sueños era  escribir para La Mosca (En La Pared), publicación dedicada al periodismo rock, que carecía totalmente de concesiones con un estilo mordaz, crítico y siempre muy honesto. A todos los que escribían ahí los admiraba y me forjaron no solo en mi carrera de periodista, sino como ser humano: plumas como Fedro Carlos Guillén, Eusevio Ruvalcaba, Hamlet Ultrapeluche, armando Vega Gil, Adriana Díaz Enciso el mismo Hugo García Michell...en fin. Grandes nombres que no olvidaré (ni quiero). Con su muerte hace casi 10 años, mis sueños se frustraron, y como todo seguí creciendo o intentar crecer en lo que mejor sabía que era hablar de música, devorar música, vomitar y revolcarme en música. y WARP fue la plataforma que mas aprendizaje me ofreció. Con la resurrección de La Mosca volví a soñar que podía escribir en esa revista, que, de alguna manera para mi era como la Rolling Stone británica, o algo así.

¿Porque les comparto todo esto? Hoy, me he dado cuenta, tristemente que nada vale la pena. Que no importa mi curriculum, ni mis ganas de hacer las cosas ni cuán aguerrido sea para conseguir una entrevista, unas fotos de concierto, "pelearme" por internet con el manager. Nada de eso sirve, porque necesito un par de tetas bien puestas, una vagina de señorita y una actitud musicalmente pretenciosa para poder impresionar a su director, y darme un espacio para escribir. Hoy se han ido al caño (uno mas) de mis sueños por una actitud discriminatoria, sectaria y sexista sin sentido. Me da mucha tristeza ver que una publicación en la que yo tenía la poca fe que me quedaba, me de la espalda de esa manera...ni modo, no nací mujer...ese fue mi mas grande error.

Igual y mi padre tenía razón sobre esta carrera...nada mas estoy perdiendo el tiempo.

Gracias por leerme, a todos y a todas.

Atardecer

Ahora eres un atardecer
de horas negras...o blancas.
Aun no lo sé,
sólo espero que sean largas.